Voce sempre põe a depressão como o motivo para desespero... mesmo sabendo que és um grande aproveitador desta. Jamais abriria mão da tua melancolia desprezível, assim como da tua existência.
Falso poeta suicida, falso narcisista, falsa criação divina... Sua sombra devia ser considerada a cópia da cópia.
Entretanto, porque insiste tanto?

Voce não o faz porque não quer. Sabe que não quer, sabe do que gosta... Sim, sabe. Não vê problema nenhum nisso. Afinal, que mal ronda por trás de um frasco tão belo com fragrância irresistível? O que não pode ser visto não passa de uma mentira, não? Alimente-se do ódio que corrói sua carne, beba até a última gota. Abrace a sua morte, ela é o fim e o fim jamais lhe fará algum mal.

Eu te amo, fique em paz nesse mundo louco e desesperado.